剑。
那是一道什么样的剑？
它没有光，没有声，甚至没有重量。
它像一道黑色的闪电，在赵九的瞳孔里一闪而过。又像一枚烧红的烙铁，在他的脑子里，留下一个永不磨灭的印记。
他甚至没有看见剑是怎样出鞘的。
他只看见一道影子。
一道比炊烟更淡，比幽魂更轻的影子。
影子过去了。
一颗头颅就滚了下来。
血。
血是热的。可喷出来的姿态，却是冷的。
像是一条被最吝啬的人拧到极致的布巾，不情不愿地渗出最后一滴水。
收敛，精准，冷酷。
没有半分多余的浪费。
这绝不是杀人。
杀人总会带一点烟火气，一点情绪。
而这一剑里，什么都没有。只有绝对的冷静，绝对的理智。
像一个绣娘，正全神贯注地，将最后一根丝线，绣入一幅早已完成的画里。
完美。
也完美得令人心寒。
赵九靠在冰冷的墙缝边，浑身的力气，仿佛都被那一剑给抽空了。
一层冰凉的冷汗，从他的后脊梁骨上冒出来，瞬间就浸透了那身早已破烂不堪的衣衫。
衣衫贴在皮肤上，又湿又冷，像裹了一层刚从尸体上扒下来的皮。
他想不通。
一个人，怎么可能在七天之内，就变成另外一个人？
死门之内，不过七日。
七日，能改变什么？
能让一个手脚笨拙的人，变得身轻如燕？能让一个怯懦的人，变得杀人不眨眼？
不可能。
绝不可能。
那不是招式的变化，也不是经验的累积。
那是一种东西。
一种纯粹的，不讲任何道理的东西。
快！
快到了什么地步？
快到了能将生与死的界线都彻底抹去。
快到了在你意识到自己会死之前，你就已经死了。
赵九忽然很想喝一口酒。
他想，如果方才站在姜东樾对面的人是自己，现在是不是已经变成了一具冰冷的，身首分离的尸体？
答案是肯定的。
他甚至连拔刀的机会都不会有。
一种彻骨的无力感，像是冬日里最冰冷的海潮，无声无息地，却又无法抗拒地，将他整个人都淹没了。
他所有的盘算。
他所有的推演。
他所有自以为是的聪明。
在这一剑面前，都变成了一个笑话。
一个天底下最好笑，也最可悲的笑话。
姜东樾。
他的人，他的黑袍，他的剑，他那份视人命如草芥的从容。
都像在诉说着一个最简单，也最残酷的事实。
在这场名为“死门”的游戏里，他们走的路，从一开始，就不同。
赵九听到了他心里巍峨的高塔中。
有什么东西碎了。
烛火依旧在摇曳。
豆大的光，在无边的黑暗里，显得那么孤独，那么微弱。
就像他自己。
他开始想。
他的头很痛，痛得像是有一万根钢针，在他的太阳穴里来回攒刺。
可越是痛，他的脑子，就越是清醒。
姜东樾不可能藏拙。
在“生门”那种地方，藏拙，就等于找死。
他也不可能在七天之内脱胎换骨。
神仙也办不到。
那么，就只剩下一种可能。
一个名字，像一道惊雷，在他脑中炸响。
无常经。
一定还是那本《无常经》。
同样的一本经书，姜东樾却从里面，找到了完全不同的东西。
一条路。
而他赵九却像个最愚笨的傻子，还在一笔一画地临摹着那些最粗浅的招式。
当这个念头通达的瞬间，那股足以将人压垮的绝望，忽然就退去了。
取而代之的是一种近乎偏执的、要将所有谜底都拆开揉碎的疯狂。
人只有在绝望的时候，才会变得疯狂。
而疯狂，有时候，却是活下去的唯一希望。
赵九站了起来。
他没有再去看那道墙缝。
他只是弯下腰，在地上摸索着，捡起了一块先前被他自己踩碎的，带着锋利棱角的石片。
石片很硬，也很冷。
握在手里，像握着一块从坟地里刨出来的骨头。
他走到了囚室那面最平整的墙壁前。
就着那豆昏黄的烛火，他开始作画。
他画得很慢。
每一笔，都像是要将自己的骨血都一并刻进这冰冷的石壁里。
他先是画出了自己亲眼见过的那本《无常经》上的所有招式。
一招一式，一笔一画，不敢有丝毫错漏。
石片与墙壁摩擦，发出沙沙的声响。
他忘了饥饿，也忘了时辰。
画完自己的，他又开始画那三个少女的经文。
画那几个被他看在眼里，死在别人刀下的倒霉鬼临死前用出的招式。
一个。
又一个。
越来越多。
它们密密麻麻，像一群从地狱里爬出来的恶鬼，被定格在了杀人的瞬间。
烛火摇曳。
那些小人的影子，在墙上被拉长，扭曲，交织。
它们仿佛活了过来，在这面墙上，进行着一场又一场，永不休止的，无声的厮杀。
赵九退后两步，靠在对面的墙壁上，大口大口地喘着粗气。
他的手指早已被石片磨得血肉模糊。
可他却感觉不到丝毫疼痛。
他的眼睛，死死地盯着那面墙。
他看。
他想。
一遍，又一遍。
他要从这些杂乱无章的招式里，找出一个规律。
一个能将所有死人，都串联起来的规律。
姜东樾那不讲道理的“快”，一定就藏在这里面。
可那到底是什么。
快。
绝不仅仅是移动得快。
那是一种诀窍。一种发力的诀窍，一种卸力的诀窍，一种能让人的身体，在瞬间爆发出所有潜能的法门！
可他还是看不透。
墙上的小人，就像一个个最忠诚的哑巴，用一种嘲弄的姿态，沉默地看着他。
仿佛在讥笑他的愚蠢。
头，又开始痛了。
他闭上眼。
一幕幕死亡的场景，不受控制地在他脑海里回放。
被石片划开喉咙的少年。
被捅穿了肚子，却还死死抱住对手的少女。
被姜东樾一剑枭首，甚至来不及发出一声惨叫的男人。
他们的死状，一一浮现。
姿态各异。
却又都有一个共同点。
……怪异。
他们的尸体，都扭曲成了一种活人绝不可能做到的，极为怪异的姿态。
杀人者的力道……绝不能让他们变得如此怪异。
杀人者的力道太大了？
这个念头，像一道闪电。
一道毫无征兆的闪电，骤然划破了他脑中那片混沌的黑暗。
怪异……
赵九猛地睁开了眼睛。
那双本已空洞的眸子里，此刻，竟燃起了火焰。
他看着眼前这面画满了“杀人招式”的墙，又缓缓地，缓缓地，转过头，看向了自己身旁那面尚且空无一物，同样冰冷死寂的墙壁。
杀人招式……
死人姿态……
一个荒诞至极，也疯狂至极的念头，像一颗种子，在他心底的血肉里，破土而出，疯狂滋长。
他好像……找到门了。
他该研究的不是如何杀人。
而是那些尸体。
似乎有一种东西，在这些杀人者的体内，让他们每一次攻击，每一次防御，都变得更强大。
那是一道什么样的剑？
它没有光，没有声，甚至没有重量。
它像一道黑色的闪电，在赵九的瞳孔里一闪而过。又像一枚烧红的烙铁，在他的脑子里，留下一个永不磨灭的印记。
他甚至没有看见剑是怎样出鞘的。
他只看见一道影子。
一道比炊烟更淡，比幽魂更轻的影子。
影子过去了。
一颗头颅就滚了下来。
血。
血是热的。可喷出来的姿态，却是冷的。
像是一条被最吝啬的人拧到极致的布巾，不情不愿地渗出最后一滴水。
收敛，精准，冷酷。
没有半分多余的浪费。
这绝不是杀人。
杀人总会带一点烟火气，一点情绪。
而这一剑里，什么都没有。只有绝对的冷静，绝对的理智。
像一个绣娘，正全神贯注地，将最后一根丝线，绣入一幅早已完成的画里。
完美。
也完美得令人心寒。
赵九靠在冰冷的墙缝边，浑身的力气，仿佛都被那一剑给抽空了。
一层冰凉的冷汗，从他的后脊梁骨上冒出来，瞬间就浸透了那身早已破烂不堪的衣衫。
衣衫贴在皮肤上，又湿又冷，像裹了一层刚从尸体上扒下来的皮。
他想不通。
一个人，怎么可能在七天之内，就变成另外一个人？
死门之内，不过七日。
七日，能改变什么？
能让一个手脚笨拙的人，变得身轻如燕？能让一个怯懦的人，变得杀人不眨眼？
不可能。
绝不可能。
那不是招式的变化，也不是经验的累积。
那是一种东西。
一种纯粹的，不讲任何道理的东西。
快！
快到了什么地步？
快到了能将生与死的界线都彻底抹去。
快到了在你意识到自己会死之前，你就已经死了。
赵九忽然很想喝一口酒。
他想，如果方才站在姜东樾对面的人是自己，现在是不是已经变成了一具冰冷的，身首分离的尸体？
答案是肯定的。
他甚至连拔刀的机会都不会有。
一种彻骨的无力感，像是冬日里最冰冷的海潮，无声无息地，却又无法抗拒地，将他整个人都淹没了。
他所有的盘算。
他所有的推演。
他所有自以为是的聪明。
在这一剑面前，都变成了一个笑话。
一个天底下最好笑，也最可悲的笑话。
姜东樾。
他的人，他的黑袍，他的剑，他那份视人命如草芥的从容。
都像在诉说着一个最简单，也最残酷的事实。
在这场名为“死门”的游戏里，他们走的路，从一开始，就不同。
赵九听到了他心里巍峨的高塔中。
有什么东西碎了。
烛火依旧在摇曳。
豆大的光，在无边的黑暗里，显得那么孤独，那么微弱。
就像他自己。
他开始想。
他的头很痛，痛得像是有一万根钢针，在他的太阳穴里来回攒刺。
可越是痛，他的脑子，就越是清醒。
姜东樾不可能藏拙。
在“生门”那种地方，藏拙，就等于找死。
他也不可能在七天之内脱胎换骨。
神仙也办不到。
那么，就只剩下一种可能。
一个名字，像一道惊雷，在他脑中炸响。
无常经。
一定还是那本《无常经》。
同样的一本经书，姜东樾却从里面，找到了完全不同的东西。
一条路。
而他赵九却像个最愚笨的傻子，还在一笔一画地临摹着那些最粗浅的招式。
当这个念头通达的瞬间，那股足以将人压垮的绝望，忽然就退去了。
取而代之的是一种近乎偏执的、要将所有谜底都拆开揉碎的疯狂。
人只有在绝望的时候，才会变得疯狂。
而疯狂，有时候，却是活下去的唯一希望。
赵九站了起来。
他没有再去看那道墙缝。
他只是弯下腰，在地上摸索着，捡起了一块先前被他自己踩碎的，带着锋利棱角的石片。
石片很硬，也很冷。
握在手里，像握着一块从坟地里刨出来的骨头。
他走到了囚室那面最平整的墙壁前。
就着那豆昏黄的烛火，他开始作画。
他画得很慢。
每一笔，都像是要将自己的骨血都一并刻进这冰冷的石壁里。
他先是画出了自己亲眼见过的那本《无常经》上的所有招式。
一招一式，一笔一画，不敢有丝毫错漏。
石片与墙壁摩擦，发出沙沙的声响。
他忘了饥饿，也忘了时辰。
画完自己的，他又开始画那三个少女的经文。
画那几个被他看在眼里，死在别人刀下的倒霉鬼临死前用出的招式。
一个。
又一个。
越来越多。
它们密密麻麻，像一群从地狱里爬出来的恶鬼，被定格在了杀人的瞬间。
烛火摇曳。
那些小人的影子，在墙上被拉长，扭曲，交织。
它们仿佛活了过来，在这面墙上，进行着一场又一场，永不休止的，无声的厮杀。
赵九退后两步，靠在对面的墙壁上，大口大口地喘着粗气。
他的手指早已被石片磨得血肉模糊。
可他却感觉不到丝毫疼痛。
他的眼睛，死死地盯着那面墙。
他看。
他想。
一遍，又一遍。
他要从这些杂乱无章的招式里，找出一个规律。
一个能将所有死人，都串联起来的规律。
姜东樾那不讲道理的“快”，一定就藏在这里面。
可那到底是什么。
快。
绝不仅仅是移动得快。
那是一种诀窍。一种发力的诀窍，一种卸力的诀窍，一种能让人的身体，在瞬间爆发出所有潜能的法门！
可他还是看不透。
墙上的小人，就像一个个最忠诚的哑巴，用一种嘲弄的姿态，沉默地看着他。
仿佛在讥笑他的愚蠢。
头，又开始痛了。
他闭上眼。
一幕幕死亡的场景，不受控制地在他脑海里回放。
被石片划开喉咙的少年。
被捅穿了肚子，却还死死抱住对手的少女。
被姜东樾一剑枭首，甚至来不及发出一声惨叫的男人。
他们的死状，一一浮现。
姿态各异。
却又都有一个共同点。
……怪异。
他们的尸体，都扭曲成了一种活人绝不可能做到的，极为怪异的姿态。
杀人者的力道……绝不能让他们变得如此怪异。
杀人者的力道太大了？
这个念头，像一道闪电。
一道毫无征兆的闪电，骤然划破了他脑中那片混沌的黑暗。
怪异……
赵九猛地睁开了眼睛。
那双本已空洞的眸子里，此刻，竟燃起了火焰。
他看着眼前这面画满了“杀人招式”的墙，又缓缓地，缓缓地，转过头，看向了自己身旁那面尚且空无一物，同样冰冷死寂的墙壁。
杀人招式……
死人姿态……
一个荒诞至极，也疯狂至极的念头，像一颗种子，在他心底的血肉里，破土而出，疯狂滋长。
他好像……找到门了。
他该研究的不是如何杀人。
而是那些尸体。
似乎有一种东西，在这些杀人者的体内，让他们每一次攻击，每一次防御，都变得更强大。